Quignon
Pas deux, mais trois tartines ont élu domicile au fond du grille pain. L’immeuble grouille d’épeires ce matin. Tout est tissé du sol au plafond. Les toiles tamisent le son, le calme est monacale. Quelques fils de soie se nouent et se dénouent. Un maillage transparent scinde de carreaux la façade de l’immeuble. Les trois tartines filent comme le vers sa soie. Béat, un essaim d’araignées se ruent sur une desserte, fraîchement cirée. Les étourneaux de l’avenue de janvier eux, plient bagages et s’apprêtent à migrer.