Alzheimer
Un mur.
Gris et sombre. Un peu sale, il s’effrite par endroit.
Des fissures se creusent peu à peu et nous invite à y laisser parcourir nos doigts.
On en oublie le reste pour retomber en enfance. Des souvenirs de conquête rejaillissent et on se met à rire de nouveau. Et puis on oublie.
On oublie que sous nos doigts la poussière s’accumule. L’ivresse des souvenirs passée, on commence à étouffer. La tête dans le brouillard, tout nous paraît inconnu.
On aimerait revenir en arrière mais c’est trop tard, on l’a déjà oublié ça aussi.
Il ne reste plus que ce gris.
Brume sourde, voleuse de souvenirs.