La station service est comfo, y’a pas de clime mais les tables ont le mérite d’être propres. Y’en a qu’une qui colle de ouf, la teille de coke qui ai venue mourir dessus en a plus rien à foutre de rpz le capital. Sous la mienne y’a juste un gros chwing-gum qui s’arrêtera jamais de mouiller.
J’imagine pas une bouche assez grande pour le mâcher, c’est à couper en deux comme un pop sickle. J’ai comme envie de me le prendre en dedans, pour voir si ma bouche est assez grande, et mes dents assez vaillantes. Ça se collerai de partout dans le palais de la chienne, ça se glisserait dans la glotte pour défier la canidée.
Il va finir sur la table câliné par le jus de ma bouche. Il aura gagné, tout content d’être recollé par la perdante qui se baissera toute la colonne pour passer sous la table.
Y’aura qu’a se relever l’air de R pour mieux se traiter de salope toute seule.