Le week-end a commencé
Cette nuit, en rentrant de chez un ami, elle marche en titubant.
Sa gorge gratte, sa voix s’est aggravé peu à peu, s’approchant de l’extinction.
Trop de bières, trop de clopes, trop de rires, trop d’excitations.
Elle rejoins, en zigzagant de ses pieds, son nid pour éteindre une semaine agitée.
Elle s’est épuisée de bon cœur pour oublier sa détresse.
Son pouce droit caresse machinalement sa paume, en souvenir de la douceur de cette peau.
Voici la mémoire du sucre de cette bouche qu’elle ne goutte plus.
La sienne lui renvoi un goût amer relevé par l’irritation de sa gorge.
Des passants la croisent en se tenant la main, leurs regards lui renvoient l’écho de sa futilité.
Peu importe, son instinct déjà a dégainé ses clés et la musique de ses écouteurs s’est faite hypnotique.
Cinq ou vingt minute plus tard, elle ouvre la porte de sa piaule, va pisser, et oublie les pensées, parfois profondes, que sa conscience lui a murmuré.
Elle s’étale dans un lit posé au sol, que ses draps encore sales ne couvrent que partiellement.
Le week-end a commencé.