Tu t’es perdu et un avion aux ails en tourbillons est venu te chercher dans la vallée. Les cris sont morts et tout va bien, un peu de sang sur la cheville et le dos qui gratte. Quand tu marche le metal tangue et deux dreads se balancent silencieusement dans ton cou. Le cou mouillé car tu transpire la terre brune.
Les cailloux font des tours magiques. Immobiles. Anciennes.