je ne veux pas mourir mais la mort me regarde sous le lit, dans les placards
elle est là dans chaque voitures des rues que je traverse, dans chaque gorgées des verres que je bois
maman, pourquoi tu m’as fais ça?
si tu m’aimais vraiment, maman, oui si tu m’aimais vraiment tu ne m’aurais pas fait ça
moi je ne ferais jamais d’enfants tu sais, j’aime trop les gens pour leur donner la mort
tu m’as faite perturbée maman, putain pourquoi tu m’as fait ça?