Oeuvre in-situ d’un artiste inconscient
4 décembre 2017
3 décembre 2017
1 décembre 2017
30 novembre 2017
27 novembre 2017
26 novembre 2017
25 novembre 2017
24 novembre 2017
23 novembre 2017
Zigmounde
L’écriture est le langage de l’absent.
Sigmund Freud ; Malaise dans la civilisation, III (1929)
20 novembre 2017
17 novembre 2017
16 novembre 2017
15 novembre 2017
14 novembre 2017
12 novembre 2017
11 novembre 2017
9 novembre 2017
Le minou
Coup de tabac sur la côte nord.
Il pleut.
Nous voila réunis dans le cœur du bunker.
On se regarde sans se voir.
On s’écoute sans s’entendre.
Il fait froid mais c’est si chaleureux.
8 novembre 2017
Primates avortés
Grimpe dans ton arbre singe de mort, mais pas dans celui qui n’a plus de feuilles, tu risquerais de te faire mal. Allonge toi plutôt en dessous. Ecoute la mer, le vent et tes collègues. Ferme les yeux, le soleil te brûlerai la rétine. Pense. N’agit pas. Endors toi.
7 novembre 2017
Entendu en côte nord
« Eh t’as avalé un cimetière ou quoi, t’as une tête de tronc d’église! »
6 novembre 2017
2 novembre 2017
Aurore
Il est 8h06. Le jour se lève. Depuis le velux, on aperçoit le petit port, et la mer à perte de vue. Le ciel est jaune, rose, bleu et vert, un dégradé de lumière apparaît. Il semble se refléter sur le toit des maisons qui sommeillent encore. Tout bruit est décuplé. Du roulement des vagues au piaillement des oiseaux. Un chien aboie, l’île l’a entendu. Sans un bruit on se lève, on descend les vieux escaliers en bois, et on profite de ce calme alympien, avant que le jour prenne le dessus sur la vie.
1 novembre 2017
28 octobre 2017
27 octobre 2017
26 octobre 2017
Tolérance
Il m’emmerde l’autre con avec ses boîtes aux lettres, ses affiches et ses passions. Il m’exaspère avec ses regards douteux, ses paroles de dramaturge et sa colère insouciante. Il me pèse avec ses gestes implicites, ses pensées hautaines et ses pas légers. Sa présence me dérange.
