« Quand je les vois tous fringués pareil avec leurs longs manteaux, leurs t-shirts noirs, leurs slims noirs, leurs joues creusées… enfin j’exagère un peu mais bon.
Ils ont tous lus La Typographie moderne, ils ont juste une légère variation d’interprétation.
Tu nais, tu crèves. Entre les deux tu fais des grilles… bon, d’accord ».
Pierre s’est mis à la peinture.
Ma mère, depuis qu’elle est petite, elle a instauré que les majuscules c’est pour les mots importants.
Arc-en-ciel. Majuscule. Heureusement. Majuscule.
Ma mère, elle ferait une drôle de typographe.
Arc-en-ciel. Majuscule. Heureusement. Majuscule. 
Dans la galerie marchande, personne ne semble s’inquiéter de voir cet homme empiler des corps. Des bustes de femmes.
Il tente maladroitement de les agencer sur un chariot, mais ils retournent à chaque fois à la pierre lisse et froide.
Les gens se retournent. Moins de bruit s’il-vous-plaît.
Cela me rappelle la fois ou un demi-mannequin -des pieds à la taille- gisait sur le sol d’une boutique, jupe relevée sur le bas-ventre.
Pendant ce temps, la vendeuse s’affairer à ranger les vêtements de piètre qualité sur les cintres, dans la plus totale ignorance.
Mais enfin. Personne ne se soucis des mannequins.
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