Errances

Elle était seule, assise sur un banc.
Le parc était plein, la pelouse était bondée.
Le vacarme assourdissant des enfants venus s’amuser un samedi après-midi ensoleillé nous entourait.
Elle était face à nous.
Elle était belle.
Elle avait sortie un carnet sombre aux feuilles épaisses et portait ses lunettes noires.
Elle décrocha son téléphone.

Elle était seule, assise sur un banc.
Le parc était plein et la pelouse était bondée.
Nous assistâmes désarmé à la scène qui se déroulait face à nous.
« Demain je vais prendre du temps pour moi ».
Elle raccrocha son téléphone et chassa de sa main les dernières larmes sur sa joue ridée.
Elle farfouilla dans son sac, désemparée.

Elle était seule, assise sur un banc.
La parc était plein, et la pelouse était bondée.
Je me suis levé et j’ai marché.
« Excusez moi, vous voulez un mouchoir ? »
Elle leva les yeux, ses bras son tombés.
Son visage s’est illuminé, elle m’a gentiment remercié.

Elle était seule, assise sur un banc.
Le parc était plein, et la pelouse était bondée.

j’ai en tête un air de Frank Ocean,( de son dernier album sorti le mois dernier : blonde) c’est très beau desfois ces textes sont un peu flou mais l’ensemble est sain.  J’ai en tête le fait que avec l’admin A. parfois c’était comme si on dialoguait sans s’entendre, on était juste occupé, tout seul, dans notre bulle individuelle à écrire sur l’ordinateur. Finalement, le but d’errances.. C’est peut-être d’affirmer l’indépendance de soi en dépendance de l’outil internet ?

Bas sur son lit de mort à l’hopital vous croyez qu’il a demandé des nouvelles de son manège ?

Ils ont klaxonné.
Je me suis retourné.
J’ai levé mon bras pour les salué en dissimulant fièrement la tristesse qui m’avait envahie.
J’aurai voulu courir pour les rattraper.
J’aurai preferer ne pas les laisser s’en aller.

Et puis ils sont partis.
Les vitres baissées et les bras levés en guise d’aurevoir.
Ils ont disparu.
Happés par le temps sous l’arche de la porte du Louvre.

Je suis rentré à pied.
Je n’ai même pas réussi à pleurer.

Je suis juste retourné au bureau.
Il faisait beau.
Sans doute trop chaud.

Assis à l’arrière de la voiture qui traversait le sud, mes larmes coulaient le long de mes joues, camouflées clandestinement par mes lunettes de soleil noir. Il me restait 2 jours de vacances et mon enfance était finie.

Assis à la place 85 côté couloir, je faisais mine que tout allait bien pour ne pas donner un macabre spectacle aux voyageurs du wagon 20 du TGV 8796.

La vitrine du magasins était intacte, l’arrière boutique était foutue, victime d’un sérieux dégât des eaux.

On avait enfilé nos chaussures à la hâte, ma mère encore en pyjama conduisait adroitement la voiture jusqu’au lieu de rendez-vous. Nous descendîmes au milieu des touristes. Nous entrames dans la boulangerie. Nous achetâmes quelques pâtisseries.

Et puis nous sommes partis.

Il était assis sur son lit. Il défaisait sa valise vêtement par vêtement, tel un oiseau branche par branche confectionne son nid. Entre 2 tee-shirts il tomba sur l’enveloppe blanche fermée d’une petite gommette en or.

Prise par surprise la petite tour n’avait semble t-il pas résistée à la vague sournoise et fourbe qui était venu s’écraser sur ses paroies de sable fin.

Les larmes s’écrasèrent avec violence sur le parquet froid de l’appartement. Suicidèrent elles s’élancèrent en vitesse sur la joue avant de se projeter dans le vide et de s’écraser avec fracas sur le sol en bois.

l’été qui passe

faire errer des photo de soi-même

 (more...)

Errer avec les autres

pour être des vôtres

errer dans un groupe

regarder à travers une loupe

errer après manger

une nécessité

errer pour philosopher

parce que c’est une clé

errer pour comprendre

toutes ses commandes

errer tout seul

vers des cercueils 

errer avec les drogues

le cerveau est un pog

errer avec l’amour

ça dure toujours

errer avec des souvenirs

c’est pas le pire

errer devant les vitrines

alors on s’imagine

errer en souriant

c’est évident

errer dans ses études

pourquoi pas dans le Sud

errer dans des jobs d’été

 sans pouvoir chanter

errer devant la télé

écouter les tubes de l’été

errer ici, 

comme dans un petit logis,

à chercher, pour comprendre

sans chercher sans comprendre

des nuances , des errances

« Écrire

son journal intime,

c’est se mettre momentanément

sous la protection des jours

communs, mettre l’écriture sous
cette protection, et c’est aussi

se protéger de l’écriture

en la soumettant à cette régularité

heureuse qu’on s’engage

à ne pas la menacer. »

Maurice Blanchot, Le Livre à venir, Gallimard, 1959

– C’est à cette heure là que tu rentres ?
– Tu sais c’est pas parce qu’il est tard que je vais te croire.
– Tu fais chier avec ta lumière, j’ai mis 3 heures à m’endormir.
– Puis de toute façon j’ai aucune envie de t’accompagner demain, t’es un grand garçon pour y aller tout seul.
– De toute façon toi si on te demande d’imaginer une plage de sable fin, t’es du genre a dessiner une plage avec des grains de sable aussi gros que des galets.
– J’ai reconnu tes pas dans les escaliers.
– Tu vas quand même pas prendre ta douche maintenant ?
– Non, j’ai pas envie de te croire.
– Putain tu fais vraiment chier, tu vas réveiller tout le monde.
– T’étais passé où ?
– C’est ça on en reparlera quand t’auras fini de te brosser les dents.
– Ah au fait, il a appelé 4 fois aujourd’hui, faudrait peut être que tu t’actives tes couilles pour lui répondre.
– Il y a des serviettes propres dans le 2ème tiroir.
– Un marseillais dans ma salle de bain.
– Mais non il à l’air normal, enfin d’ici en tout cas il à l’air normal.
– T’as qu’a prendre rendez-vous chez le dermato, tu seras fixé.
– Par contre t’as intérêt à t’y prendre maintenant parce que c’est 2 mois t’attente minimun.
– Ça c’était ma jambe.
– Oh bas non t’excuse pas je t’en prie.
– Non, j’ai eu la flemme, je me raserai demain.
– C’est ça fou toi de ma gueule, Rome s’est pas construite en 3 jours.
– Je sédentarise ma zone abdominale.
– Putain mais c’est mon caleçon ça, j’y crois pas !

les papiers qui se défroisse, les frontières aussi

les dépassements et gestations ça se lit

dans certaines manières, hasards, des petites manies

pas assez de  tics tacs mais une petite folie

passagère, transitoires, qui regonfle et se plie

continuer sur les banalités de la vie

C’est comme être au beau milieu du rayon Playmobil de Joué Club en plein mois d’avril.

Ça va renforcer son sex appeal, genre queutard de taule.

Merde, elle fait cheap la meuf.

Putain il est 21h16, j’ai raté plus belle la vie, je suis au bout de ma vie.

Elle déteste le violet, sauf si il est siglé Gucci.

C’est fashion.

Il avait juste nagé 2 heures.
Il était entré dans le bassin à 55.
Il avait commencé par de la brasse.
Il était maigre.
Il avait fait 2 longueurs avant de boire la tasse.
Il était sorti du bassin pour reprendre sa respiration.

Il était alors venu à lui.
Il lui avait demandé si ça allait.
Il lui tapotait sur l’épaule gauche.

Il avait levé la tête.
Il était en larme mais il rigolait.

Faire des comparaisons entre plusieurs choses, exercer son jugement, user de son goût, etc., pour prendre, adopter quelque chose de préférence à quelque chose d’autre : Choisir un livre, un métier.

J’alternais les positions.
J’avais chaud.
Le canapé était déplié.
Les 12 mètres carré étaient rangé.

À cette jeune femme qui n’aura pas levé la tête au moment de passer la porte, et qui n’aura donc pas vu « La tête de Taureau » de Picasso.

Il avait dessiné un cheval gisant à terre, le taureau lui était derrière.
Il avait recommencé plusieurs fois son dessin.
Les coups de gommes avaient fini par altérer la surface du papier.
Le corps n’avait pas suivi l’idée de départ.
La main n’avait peut être pas su s’adapter à la vitesse du changement d’avis.
L’idée que la tête devait être à gauche n’avait pas eu le temps d’arriver.
Il était déjà trop tard.
Le message fut alors donné de gommer.

Raté les courses

de vélo au tour 

de France culture

l’été c’est en pause

le off le presque rien

mais toujours des 

faits d’actualités 

de haches de fusillades

pointés les déséquilibrés

pétrient de sans regret

à jamais 

dans chaque époque

BRIGITTE FONTAINE

Le goudron

« Le temps est un bateau
La terre est un gâteau
Le monde est un jardin
Tenons nous par la main
Le chemin est si beau
Du berceau au tombeau »

« But I know it has much to do now with I write poems and short stories. Get in, get out. Don’t linger, Go on.  (…) But a unique and exact way of looking at things, and finding the right context for expressing that way of looking, that something else. (…) It’s akin to style what i’m talking about, but it isn’t style alone. It is the writer’s particular and unmistakable signature on everything he writes. It is his world and no other.  This is one  of the things that distinguishes one writer from another. Not talent. There’s plenty of that around. But a writer who has some special way of looking at things and who gives artistic expression to that way of looking : that writer may be around for a time.  »

R. Carver

10 minutes

avant minuit

sans but

cette nuit

qui resurgit

sur la promenade des anglais

ce camion qui fonçait

sur des français

plus qu’une minute

pour écrire

sur des luttes

à prescrire

à écrire

NATHALIE CZECH

Ce soir les écrans

solaire le football

le soleil se pare

brise les ultra violet

digérer une glace

pillée dans un fait

divers les attentats

du Yémen, d’Istanbul,

ça coule ça coule

du Bangladesh & Bagdad

sans sérénade

toujours plus les grenades

#NotJustANumber

errance de killers

là bas ça  pleure

ici on est en sueur

on digère des glaces

pillées en lisant en masse

des faits divers

sur l’envers

du décor occidental

occident accident

rien n’est fatal

malgré un bide évident

je parle de glaces

en pensant à ses publicités

alléchante et mise en place

pour consommer et zapper

lécher  les désirs premiers

des étés ensoleillés.

Se laver les mains avec du savon de marseille.
Avoir de l’eau dans les manches.
Sentir la goutte dégouliner le long du coude.
Tapoter le ruisseau le cachemire absorbe l’eau.