note
Quand elle est dehors avec moi ma mère me raconte des histoires dont personne ne se soucie trop, les détails des vies trop ordinaires des gentes qui habillent ses quotidiens. Paris miroite nos reflets dans les flaques. Elle déverse ses pensées couleur givre de fin d’hiver et moi j’ai peur de ce que disent les silences de mes mains moites au fond de mes poches dans l’attente d’une vibration.