Mille et trois.
J’ai mal à la gueule. J’ai froid. Enfin, non, j’ai plutôt chaud, dans ce lit beaucoup trop grand. Mais j’ai froid à l’intérieur. Ça me glace, ça me brise. Mille et trois morceaux se détachent et se bousculent dans mon crâne. Ils s’en vont, là bas. Tout droit dans mon coeur. Lui cet imbécile, il bat toujours. Même quand il faudrait se calmer. Lui, il accélère. Il s’en prend des coups, dans sa gueule à lui. Et moi, de ce fait, je m’en prend des coups dans ma gueule à moi. Ces petits morceaux, ils me bouffent. Ils se sentent bien. De la nécrose à n’en plus finir. Du mort au milieu de ce vivant. Du perdu dans cet endroit cartographié par des veines interminables. A grande vitesse, ils se baladent. Ils en ont rien à foutre. Ils sont mille trois contre une. C’est les petites bêtes qui mangent la grosse.