Il marche. Il marche longtemps. Il ne s’arrête jamais.
Il ne peut pas s’arrêter.
D’ailleurs pourquoi s’arrêter ?
Il ne peut pas d’arrêter parce qu’il ne trouve pas. Il n’a rien trouvé.
Et puis, il cherche quoi ?
Ha, ça. Bonne question.
Il dit qu’il sait pas. Enfin il ne dit rien. Il ne peut rien dire. Ce sont ces yeux qui nous le font comprendre.
Regardez il n’a pas de bouche. Il ne dira rien. Torturez le. Brûlez le. Noyez le. Il ne lâchera pas l’ombre d’un chuchotement.
C’est lui l’ombre.
Il est partout. Il ne rencontre jamais le soleil. Il voit tout. Même ce qu’on ne doit pas savoir.
Il marche. Il marche depuis longtemps.
Il en a vu du monde. Il en a vu des histoires.
Mais il ne peut rien dire. Il peut juste marcher.
Regardez ses épaules. C’est le poids des mots qu’il ne peut pas dire.
C’est tout son chagrin. C’est toute sa tristesse.
C’est aussi tout son amour.
Il ne peut rien exprimer. Alors, il en porte des choses sur son dos.
Toutes ces années à ne faire que marcher.
Il ne peut pas s’arrêter.
Il ne veut pas s’arrêter.
17 avril 2013
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