écrire une fable serait-il narcissique ?
parler, est-ce directement relié aux pensées ?
la pensée est-elle éphémère ou fait-elle entièrement partie de toi ?
pourquoi le crocodile mord la patte de l’éléphant ?
non, oui, selon toi, le lotus
tout s’explique !
« Les actes s’y enchaînent comme ils le veulent, sous un contrôle si faible qu’on ne saurait l’attribuer à l’esprit.
Plutôt à une manière de somnolence aidant à l’éclosion de souvenirs libres de se combiner, de se nouer, de se déformer
jusqu’à prendre corps à notre insu et à nous devenir une énigme. »
– La Difficulté d’être, Jean Cocteau
Trouver un substitut à tous les manques environnants
Se rappeler du soleil
Rouvrir les yeux,
Censure.
moon bird, black moon bird,
je te sens planer au dessus de ma tête,
il n’en sera donc jamais assez de devoir t’affronter ?
et tu reviens, plus langoureux que tout avant,
me saisis, me caresses et m’oublies.
Tu chantes aussi, tu chantes ? Non,
ce n’est pas un chant,
tu m’appelles, me cries et me décries, pourquoi ?
La seule chose que je sais c’est que je reviens chaque fois.
Tout va tellement vite ici,
‘nous’ change tellement vite aussi,
comment te retrouverai-je cette fois-ci?
Déluge dans ma tête les cascades de Basinski,
te souviens-tu la voix,
douce et incomprise.
Il se tient là, droit comme un piquet, à sa manière du moins
il me fallait avancer alors que mon être tout entier
ne voulait que reculer, renoncer, recommencer.
Je le rejoins, mais nous ne sommes plus joins.
Nous voilà un 11,
deux entités identiques, devenues parallèles,
son regard s’est éteint,
seule vie sur ce visage pâle,
quelques cheveux se battant au vent.
Il fait mal, ce vent. Il râle et j’avale.
Un instant,
le silence,
le orange et le bleu.
Et je revois le ‘nous’,
les couleurs complémentaires,
l’éveil de la malice dans ses yeux audacieux
j’entends les rires nous dévêtir,
je sens sa moustache se languir,
ce mois de décembre dans les bois,
lui et moi la première fois,
les bords du lit et notre émoi.
Je rêve encore de toi et moi,
je rêve encore de rester là.
mais le voilà qu’il se détourne,
dans les doux reflets tout autour
le voilà qu’il se détourne
de tous les souvenirs alentours,
et me voilà, moi,
figée dans l’ondé.
Le crocodile a la peau bleue
ses yeux sont belliqueux
fardé d’orange il se sent mieux,
oublie qu’hier ils étaient deux.
L’odeur des haricots à la tomate,
le reste d’acidité dans la gorge,
les pieds froids.
Les cris semblaient immenses dans cette abîme de coton
et hier, sa chaleur.
« Tu mériterais surtout plus d’amour, ma Mie, alors que je n’arrive qu’à te donner toute la gentillesse et la tendresse dont je suis capable. Cent fois, j’ai attendu de toi une phrase me disant que tu aimerais mieux me quitter, mais peut-être es-tu moins malheureuse que je me l’imagine.
Peut-être aussi n’as-tu pas comme moi ce double besoin de brûler en amour et qui tue certains hommes ? Mais peut-être sommes-nous maintenant au-dessus ou plutôt par-delà l’amour. Complices, gentils et tendres. Car enfin nous devrions nous détester et toi, je crois que tu m’aimes beaucoup, et moi, même si j’ai ce que les sots appellent de coupables faiblesses, je ne fais jamais rien qu’en fonction de Toi et des nôtres. »
Lettre de Brel à sa femme
nous, reliques
que restera-t’il de nous un jour
si dans quinze ans, le monde n’existe plus
te trouverai-je à nouveau
je ne veux pas oublier que nous avons existé
cette idée m’angoisse
et s’il existe toujours,
nous rappellerons-nous
sommes-nous un instant éphémère,
sommes-nous ces tournesols qui baissent le regard
devant la révérence solaire
durerons-nous dans le temps,
près de ce feu enterré qui brûle à nos pieds
cela semble s’avérer impossible
parfois puis
un livre, un souvenir,
un air de musique,
me consolent
ou m’accablent
un jour sur deux
je ne sais plus ce qu’il reste ici, autour, et en moi
alors si dans quinze ans, le monde n’existe plus
peut-être au moins,
trouverons-nous enfin la paix que nous cherchions
une goutte de vin
et le philosophe parlait de façon cohérente,
sa gestuelle paraissait tout de même anormale
deuxième goutte,
ses paroles prenaient une tournure discordante
pourtant avec un dialogue toujours théorique.
troisième goutte,
ça n’avait plus aucun sens, si ce n’est sa gestuelle
qui parlait plus que ses pensées
le verre est vide,
il ne reste qu’une seule goutte au coin des lèvres,
ça s’est arrêté là.
il est parti boire son café
(Tommy & Bobby)
(AL)
cette cruelle place qui nous inhale
nous empêche d’avoir le la et j’ai cette peur viscérale
que demain ne soit plus qu’un être caricatural
d’hier qui chantait, de toi qui admire cette balle
l’amante amère en intervalle
l’arme au point, dévale,
crève le coeur de l’amiral,
torsion dorsale,
débris initial,
cri prénuptial,
la friction du mâle près de l’adoral
souffle sentimental,
la myrrhe humide n’est qu’un lointain souvenir gardé tout près des torpeurs abyssales.
Elle, coupable, n’est qu’un idéal,
bannissant l’amour jovial, douleur abdominale,
le triangle devient unilatéral.
ambiance spectrale
l’encens propage les odeurs de santal.
quelques notes de musique
baignent encore dans l’air,
quelques espoirs encore en terre
l’incompréhension sans lieu d’être
je m’aère l’esprit
je me rends, encore moins disponible
même toi, je doute.
Ton corps sur le mien traverse l’hiver,
endormons-nous sous le vieux chêne.
Les corbeaux nous sifflent de si loin dans la plaine;
oublions qu’ils seront là demain.
moi, renard, je nous regarde naître
les émotions tremblent, le ciel se couvre ce soir
la lune ne laisse ici qu’une ombre ingénue au pied de mon lit
assis nous-sommes
la moustache sous le nez
ici, l’obscurité et la fumée
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